Estava ansiosa que o V. começasse a falar, para inaugurar aqui no blogue uma rubrica dedicada às "pérolas linguísticas". Quis o destino que a primeira peripécia engraçada fosse... digamos... um bocado "picante".

Há duas ou três semanas, estava em casa com o Vasco quando comecei imediatamente a ouvir o seguinte som: 

- Puta, puta, puta!!

Fiquei que nem pedra. O quê?!! Que estava ele a dizer? Não, não podia ser. Já tão cedo a dizer palavrões?

Aguardei um pouco, mas a insistência transformou-se num choro desesperado. O meu filho berrava a plenos pulmões sentado no chão frio da cozinha e caiam-lhe até umas lagrimitas. Daquelas de verdade. Não eram de crocodilo.

- Puta... puta...  - continuava ele.

Ainda incrédula, tentei acalma-lo. Queres este carro? Queres a chupeta?

Nada fazia efeito. Sem saber muito bem o que fazer, decidi deixa-lo sossegado. Resolvi ir ao firgorífico para tirar os legumes da sopa que ia fazer a seguir. 

Nesse momento, o desespero do V. transformou-se em instinto de sobrevivência. Foi a correr em direção ao frigorífico e apontou, sôfrego, para uma embalagem verde que estava na última prateleira. 

Ah... ok... afinal ele queria FRUTA... F.R.U.T.A.  Daquelas de pacote, da Nestlé.... Kssss. Pelos visto ainda tem dificuldade em dizer os "F", e acaba por substituir pelos "P".

Menos mal...

Já estava com medo de estar a criar um delinquente. Afinal estou só a criar um fruto-dependente :))